انبثقت في داخلي صورة من جديد، صورة لرجل يُغطس رأسه في حوض ماء عميق، ثم يخرج نصفه إلى حدّ رقبته، ليغطس من جديد. كنت أنا ذلك الرجل.

إن الكتابة ليست دائمًا وليدة لحظة جمال أو إلهام، بل قد تولد من لحظة ارتباك، من غرفةٍ صغيرة يخيّم عليها الصمت والذهول، من شعورك بأنك غريبٌ وسط أناسٍ لا يرون الغرابة فيما يفعلونه.